Pretendiendo traducir formas.

Hey Connie!

2011-04-03T18:04:00.001-07:00

51

2010-08-11T08:14:00.000-07:00

"La tinta no secó y en palabras dije muchas cosas, pero en mi corazón todavía queda tanto por decir, que no me voy, me quedo aquí"

EN 51 AÑOS HAS LOGRADO LO QUE MILLONES NI SIQUIERA SOÑAMOS. LAS MEJORES ENERGÍAS PARA EL NIÑO DE MIS OJOS.

Frescas Ojeras.

2010-08-05T09:50:00.000-07:00

Hermanito, toda mi energía está canalizada hacia vos, y creeme que se trata de una intensa descarga positiva.

Esto no lo vas a leer.

Estoy convencida y me prometo que la niña descanzará sus hinchados ojos y no más sal correrá por esas ansiosas mejillas.

Y Nick Mason se sienta a mi par a curiosear de qué son estos garabatos que se van formando de la punta del lápiz sobre la libreta.

Y todo lo que tu percepción alcanza a ver se divide en cuadros, primero son cuatro, luego nueve. Concluye con un golpe final: diez y seis pequeñas ventanas de percepción. Nick acerca su boca a mi oído, inflando pulmones, seguidamente dos suspiros perseguidos por la alentadora y brillante advertencia barnizada por una desgarradora voz sintética que pronuncia, "uno de estos días voy a cortarte en pedacitos".

Dos pasos más, a la derecha cinco gradas y bienvenido al momento donde la lucidez se gana olvidando y guardando.

Territorio espeso.

2010-07-28T21:37:00.000-07:00

Sos la luz; soy el arcoiris. ¿Quién es el prisma? Te siento. Floreciendo. Una mirada y un todo. Perfección. Una maqueta atropellada. Seguís bebiendo cielo. No tenés idea la cantidad de mañanas y despueses que ví hoy. Y sin darte cuenta te dibujaste en mi brazo. Esas paredes que seguramente construí siguen moviéndose, juntándose, aplastándome. Y como dos inviernos agonizando viene y me persigue, me persigue dentro de mis venas. 2.5 disparos y una metamorfosis incompleta. Un nombre antiguo se llena de nervios. El aguacero nos une y mis palpitaciones incontrolables aullan implorando momentos que ya pasaron. Los pájaros dorados te despertarán ayer mientras digo (¿o decimos?) adiós a las mágicas garcitas. Al fondo suena La Pelícana y el Androide a un volumen imperceptible. Está descalza. La veo llegar con tus brazos cubriendo su alma. Te lloro y me entero que la casa está vacía. La mano permanece dormida y se baña en humo frío. El estómago se retuerce y el instante que guardé anoche en un sobre me desgarra con mi imposibilidad de vivirlo. Y te vas repitiendo con el golpe de la mutación. Te olvidás de la base, y la cúspide del triángulo no aparece aún.

Regresá Ayer. Te lo pido de rodillas escondida bajo la mesa de tu patio. Hiperventilación constante. Alguien razguñó sus ojos y bajo sus pies descansa el infinito. Me doy cuenta que soy el escarabajo atrapado en el tragaluz. Me doy cuenta que soy el escarabajo que ayer olvidé rescatar, al cual hoy por la mañana liberé junto con el resto de la basura clandestina. Yo no paro de crecer. Nada más te suplico me prometás algo de fe y constancia. No te preocupés yo sigo recortando rostros desconocidos.

Mi nueva creación

2010-04-12T11:59:00.000-07:00

In Exelsis Deo?

2010-04-10T07:03:00.000-07:00

Recién tuve una interesante conversación con un buen amigo. Yo como siempre escéptica ante lo espiritual. Pues él me dice que Dios es todo y que no lo podemos ver porque ni siquiera lo entendemos. Dios no está en el cielo, Dios es el cielo y todo lo demás. Me hizo una comparación que me ha dejado pensando.

Dijo, "Si Dios es todo es como que Dios fuera Denise y una célula muscular o x célula que se te ocurra se cuestionara, '¡Quiero ver a Denise! ¡Quiero verla! ¡Exijo verla! ¡Denise no existe!'. No puede entender que es parte de Denise, que Denise es ella y todo es Denise..."

Curioso análisis.

"Tout ce qui est nouveau est de ce fait automatiquement traditionnel" -Eliot

2010-04-01T14:37:00.001-07:00

Lars Von Trier: Sobre el cinsimo

2010-03-31T13:08:00.000-07:00

Sí, si somos humanos pensantes. Hace falta cierto nivel de cinismo para sobrevivir. Estoy en plena terapia contra la ansiedad. La teoría es que el cerebro filtra las sensaciones sensoriales porque no son muy importantes.

Hay un reducido grupo de personas, compuesto por desquiciados y por medio desquiciados con tendencias artísticas, cuyo filtro no funciona del todo bien. En otras palabras, su filtro no retiene todo lo que carece de interés para la vida humana. A menudo interesan a la gente que tiene buenos filtros porque les abren los ojos a cosas que no ven. Pero estos artistas, en general, no son personas felices. Si el filtro no funciona bien, no es posible existir correctamente como ser humano.

Rrrrradio Mano Papa Chango

2010-02-02T14:52:00.000-08:00

LE PREMIÈRE VOYAGE DU JOUR

Cortázar a Tegretol

2010-01-19T21:52:00.000-08:00

Mi Cortázar a crayones. Mis pies helados y mi camiseta maculada de salsa y jazzuelas.

El hombre solo en la sala de los espejos y los ecos.

2010-01-19T21:41:00.000-08:00

"La verdadera otredad hecha de delicados contactos, de maravillosos ajustes con el mundo, no podía cumplirse desde un solo término, a la mano tendida debía responder otra mano desde el afuera, desde el otro."

-Capítulo 22. Rayuela.

Plena.

2010-01-19T21:03:00.000-08:00

Abrazando el sillón. Regia.

Wombat Sombat.

2010-01-15T17:43:00.000-08:00

Ella es Sombat. Sombat.

Gatorade

2009-12-25T13:35:00.000-08:00

"Fue el primer censo de la historia..." Y me quedé parado frente a la puerta roja. No me enteré cuándo se cerró la puerta roja. Del otro lado alguien la golpeaba fuertemente. Yo podía ver quiénes la estaban golpeando, sin embargo no entendía quiénes eran. Golpeaban y golpeaban. Los golpes sabían a piña y licor y se les veía azules.

¡Qué inacabado y que nunca será acabado y que cada semana hay nuevas desconcertantes cosas!

You gotta be normal

2009-12-17T14:37:00.000-08:00

"The Lord is my shepherd, I shall not want. He makes me down to lie, Through pastures green, He leadeth me the silent waters by. With bright knives, He releaseth my soul. He maketh me to hang on hooks in high places. He converteth me to lamb cutlets. For lo! He hath great power and great hunger. When cometh the day we lowly ones, Through quiet reflection and great dedication, Master the art of karate, Lo! we shall rise up And then we'll make the bugger's eyes water."

One of these days I'm going to cut you into little pieces

2009-12-12T13:50:00.000-08:00

Lava Volcánica

Huevos

Salchicha

Chips

y Frijoles

y un té

Nick?

Jesus

2009-12-05T12:36:00.000-08:00

Help me in my weakness cause I'm falling out of grace.

La Régence de César Vallejo

2009-11-22T20:59:00.000-08:00

Se me ocurre aquí, encima de vos, con tu pelo derramado sobre la almohada multicolor. Te veo sumergirte en esa almohada, tu cuerpo se hunde en la cama, la cama de colchón y resortes metafísicos. Decido no rescatarte. Hundite. Te ves bien dentro de mi cama. No me enteré si querías hundirte, si respirás desde adentro. Dejémoste ahí que estoy irritable. Dejémoste ahí que no tengo intenciones de verte más. Guardémoste en un rinconcito sublime del inconsciente de mi cama. Me salen pedacitos de vos en la lavadora; los boto antes de tender la ropa de cama. Asumo que poco a poco te vas desintegrando hasta que no quede vestigio alguno de tu existencia en el inconsciente de mi cama. Mi cama nunca más va a soñar con vos.

Espero dormirme encima de mi cuaderno rojo, con este, insisto, maravillosamente deliciosos olor a tinta tremendamente roja.

Discreta sorpresa no te parece don Gilmour?

149 Rayuela

2009-11-22T08:50:00.000-08:00

mis pasos en esta calle

resuenan en otra calle
donde oigo mis pasos pasar en esta calle

donde sólo es real la niebla.

-Octavio Paz

Teodoro W. Adorno

2009-11-22T08:40:00.000-08:00

/ escrito casi nada sobre gatos, cosa más bien rara porque gato y yo somos como los gusanitos del Yin y el Yang interenroscándose (eso es el Tao) y no se me escapa que cada gato en español es amo de las tres letras del Tao, con la g a manera del agujerito que dejan en los ponchos las mujeres de los indios navajos para que no se les quede el alma prisionera en el tejido; pero ya Kipling mostró que el gato walks by himself y no hay Tao ni prosa mágica que lo retenga más allá de sus horas y sus ánimos / W. Adorno no anduvo muchas veces por las páginas de Saignon, hay que explicar que su Yin y mi Yang (o al revés, según las lunas y las hierbas) se fueron amistando y entrelazando sin el menor contrato, sin eso de que te regalan un gatito y vos le das la leche y entonces el animal desenvuelve reflejos condicionados, arma su territorio y duerme en tus rodillas y te caza los ratones, el triste pacto de las viejas con sus gatos, de las gatas con sus viejos. Nada de eso, mi mujer y yo vimos llegar a Teodoro por el sendero que baja al ranchito y era un gato sucio y canalla, negro debajo de la ceniza polvorienta que mal le tapaba las mataduras, porque Teodoro con otros diez gatos de Saignon vivía del vaciadero de basuras como cirujas de la quema, y cada esqueleto de arenque era Austerlitz, los Campos Cataláunicos o Cancha Rayada, pedazos de orejas arrancadas, colas sangrantes, la vida de un gato libre. Ahora que este animal era más inteligente, se vio en seguida cuando nos maulló desde la entrada, sin dejar que nos acercáramos pero dando a entender que si le poníamos leche en una aceptable no cat’s land condescendería a bebérsela. Nosotros cumplimos y él entendió que no éramos despreciables; salvamos por mutuo acuerdo tácito la zona neutralizada, sin tanta Cruz Roja y Naciones Unidas, una puerta quedó entornada con dignidad para no ofender orgullos, y un rato después la mancha negra empezó a dibujar su espiral cautelosa sobre las baldosas rojas del living, buscó una alfombrita cerca de la chimenea, y yo que leía a Paco Urondo escuché por ahí el primer mensaje de la alianza, un ronroneo confianzudo, entrega de cola estirada y sueño entre amigos. A los dos días me dejó que lo cepillara, a la semana le curé las mataduras con azufre y aceite; todo ese verano vino de mañana y de noche, jamás aceptó quedarse a dormir en casa, qué te creés, y nosotros no insistimos porque pronto nos volveríamos a París y no podíamos llevarlo con nosotros, los gitanos y los traductores internacionales no tienen gatos, un gato es territorio fijo, límite armonioso; un gato no viaja, su órbita es lenta y pequeña, va de una mata a una silla, de un zaguán a un cantero de pensamientos; su dibujo es pausado como el de Matisse, gato de la pintura, jamás Jackson Pollock o Appell / día que nos fuimos, sentimiento de culpabilidad inevitable: ¿y si se había ablandado, si tanta leche y fideos y arrumacos lo dejaban en desventaja frente a los duros de la quema, los machazos de orejas recortadas y costumbres de tropas de asalto? Nos miró irnos, sentado en la parecita de piedra, limpio y brillante, comprendiendo, aceptando. Ese invierno pensé tantas veces en él, lo di por muerto, hablábamos de Teodoro con la voz de la elegía. Vino el verano, vino Saignon, cuando fui a vaciar por primera vez la basura vi de nuevo el salto vertiginoso de ocho gatos al mismo tiempo, barcinos y blancos y negros pero no Teodoro, su corbatita blanca inconfundible en tanto azabache. Previsiones confirmadas, selección natural, ley del más fuerte, pobre animalito. A los cinco o seis días, cenando en la cocina, lo vimos sentado detrás del vidrio de la ventana, fantasma lunar y Mizoguchi. Su boca dibujó un maullido que el vidrio volvía cine mudo; a mí se me mojaron los ojos como a un imbécil, abrí la ventana y le tendí prudentemente la mano, sabiendo lo que ocho meses de ausencia liman y destruyen en una relación. Se dejó tomar en brazos, sucio y enfermo, aunque ya en el suelo se vio que estaba huraño y distante, que reclamaba su comida como un mero derecho; se fue casi en seguida con esa manera suya de acercarse a la puerta y maullar como si le estuvieran aplastando el alma. A la mañana siguiente ya jugaba por ahí, manso y alegre, pronto al cepillo y al azufre. Al otro año fue lo mismo pero entonces tardó casi un mes en reaparecer, castigándonos, haciéndonos sentir su muerte, remordiéndonos; pero vino, más flaco y enfermo que nunca, y ése fue el tercero y último año de la vida pagana y alegre de Teodoro W. Adorno, la época en que lo fotografié y escribí sobre él y volví a curarlo de algo que parecía una indigestión de pelos, aparte de que Teodoro se enamoró y eso lo tenía completamente estúpido, se paseaba por la casa con la cabeza en alto y gimiendo, por la tarde cruzaba el jardín como en un trance, flotando entre los tréboles, y una vez que lo seguí discretamente lo vi descender el sendero que llevaba a una de las granjas del valle y perderse en un atajo, gimiendo y llorando, Teodoro Werther, arrasado de amor por alguna gata de escabroso acceso. ¿Qué destino tuvo ese idilio entre la lavanda de Vaucluse? El de Juan de Mañara, no el de Werther: lo comprendí este año, después de dos meses de Saignon con la ausencia irrefutable de Teodoro. ¿Muerto, esta vez sin duda decididamente muerto, la garganta abierta por alguno de los taitas del vaciadero, pobrecito Teodoro tan débil y enamorado y esas cosas? / once y media es la mejor hora para comprar el pan y de paso despachar las cartas y vaciar la basura; subí el sendero sin pensar en nada, como casi siempre en el momento de las revelaciones (a estudiar una vez más cómo toda distracción profunda entreabre ciertas puertas, y cómo hay que distraerse si no se es capaz de concentrarse) / por expreso y ésta por avión, allez, au revoir monsieur Serre, un pan redondo y caliente, charla con monsieur Blanc, cambio de nociones meteorológicas con madame Amourdedieu, de golpe la manchita de sombra bajo el derroche amarillo del mediodía, la puerta de mademoiselle Sophie, la mancha de sombra ovillada delante de la puerta, no puede ser, cómo va a ser, qué diablos va a ser, de día todos los gatos son negros y además cómo es posible que el gran pagano esté tomando el sol delante de la puerta de mademoiselle Sophie pequeñita y jibosa y señorita y sacristana de Saignon, con anteojos y sombrero y una boca perdida entre una nariz que baja y un mentón que sube, Teodoro, Teodoro! Le pasé al lado y no me miró, dije despacito: Teodoro, Teodoro chat, y no me miró, Juan de Mañara había entrado en religión, vi el platito de leche y el hueso de una costilla tan frágil como las de mademoiselle Sophie, las raciones de una vida minúscula de ratoncito de iglesia con olor a jabón barato y a cirios, Teodoro convertido, bautizado, ignorándome, preparándose para la vida eterna, convencido de tener un alma, quizá de noche durmiendo en la casa, la última de las humillaciones, la penitencia final, yo pecador él que jamás aceptaba una puerta cerrada y ahora las rodillas puntuadas de mademoiselle Sophie, las carpetitas bordadas, las oraciones y los ronroneos al mismo tiempo, la vida cristiana en una aldea provenzal. ¿Y el Tao, y los amores, y esa manera de jugar con las pelotas de papel que hacíamos con los suplementos dominicales de La Nación? / vuelto a ver dos o tres veces y nunca me reconociste y está bien porque tampoco yo te reclamaré, con qué derecho podría, vos el más libre de los gatos paganos y el más prisionero de los gatos católicos, tendido delante de la puerta de tu sacristana como un perro que la defiende. Ah Teodoro, qué bonito era verte bajar por el sendero, la cola al aire, gimiendo por tu gatita entre la lavanda, qué dulce era encontrarte otra vez cada año, el día en que se te antojaba, la noche de luna que elegías displicente para saltar a la ventana y quedarte unas horas con nosotros antes de volver a tu libertad que como tantos de nosotros has cambiado por una jubilación de gato, por el cielo que te tienen prometido.

Vivía.

2009-11-15T18:43:00.000-08:00

La pequeña viajera

moría explicando su muerte

sabios animales nostálgicos

visitaban su cuerpo caliente.

-Alejandra Pizarnik

Je suis absente

2009-11-12T20:22:00.000-08:00

No sé si voy a estar el lunes. Cualquier coas me dejás una nota con Silvia.

Dama del agua danzante

2009-10-30T20:18:00.000-07:00

Treinta de septiembre, porque lo sigo decidiendo.

Hablemos de reglas de puntuación.

Hablemos de estética.

Hablemos de aldeas bidimensionales de señores Orugas.

Hablemos de Diosas Koalas.

Caravana

2009-10-30T20:09:00.000-07:00

Treinta de septiembre, porque yo lo decidí. Me doy vuelta en la misma cama que hoy no es la misma. Me acomodo en la misma orilla peligrosa. Con la mano derecha agarro el abismo de dos centímetros. Lo suelto porque pica. Mis ojos necesitan un trago de agua.

Un bajo insistente se tira una serie de pedos épicamente deslumbrantes atrás de Beth Gibbons. Realizo cualquier actividad para retrasar ir al baño y pararme frente al espejo.

No evito ver el espejo.

Lo veo.

Alguien me ve fijamente.

Otra distinta a ayer.

Hay quienes asegurarían que es la misma y quienes me lo comprobarían a través de principios físicos. Yo estoy convencida que mi cara se muta cada noche, se derrite y se acomoda a su gusto por la madrugada.

Dos, tres, aguijones.

¡Tenga mi alegría!

Cuatro, cinco, tortillas con quesillo.

Deme pudor por favor.

Seis, siete, movimientos vertiginosos.

¡Vámonos!

Ocho, nueve, labios resecos partidos.

Regalame esa cáscara en descomposición.

Diez, Once.

12:28

2009-10-30T20:04:00.000-07:00

12:28 Y la mujer en la radio dijo, "Todo lo malo es el diablo". Y yo te aseguro que el diablo soy yo. El diablo son ustedes cuatro y esa anciana que intenta cruzar la calle. "Padre Lucifer, nunca te viste tan cuerdo."

Vamos a hablar de eventos político-sociales. Una cucarachita, dos, tres, desórdenes psiquiátricos. ¡Ve! Un busito, dos, tres, temblores, terremotos, alergias, eyaculaciones. Disparates concretos. Una locura pautada. No sabía que César Vallejo pautaría la mía. ¿o fue Cortázar? Dos mujeres visten azul marino. No confío en ellas tampoco. Pone, "Patria o muerte." Será "Anarquía o Vida". El tocar las partes genitales a un menor. Agitar la mano de un anciano. Colorido divorcio. Mujer de miel oscura. "Queremos libertad de expresión" puso y ahí decía "Muebles 2000". Creo que no tengo fuego. 12:36

Primera Madrugada de hoy.

2009-10-30T19:59:00.000-07:00

Con los ojos ardientes y sin atreverme a abrirlos, me siento en la peligrosa orilla de mi cama, esta cama que ya no sé si es mía. No hay piso. Estoy convencida. No hay piso. Pero no puedo evitar tirarme a este abismo de dos centímetros. No termino de caer hacia arriba.

Me encuentro con ocho poetas franceses, todos uniformados de roja frustración, no, que sea gris mejor. Todo es más elegantemente dramático en escala de grises. Pero ¡cómo me arden los ojos!

Primera madrugada de hoy. Pronostico que hoy será treinta todo el día, posiblemente verde todo el día.

Lastimosamente no acabo de gritar por más de una hora.

2009-10-17T18:06:00.000-07:00

Cinco de la mañana. Doce de Septiembre de ¿cuál importa? Hoy tengo los ojos cerrados. Tengo una discusión con una guitarra. Tiemblo de pensar que no estoy tildando nada. La guitarra me ignora. Punto. Una iglesia de adobe se asoma. No tengo de dónde agarrarme. Se me han clavado los dedos al lápiz para no caerme.
Es que no tengo idea de dónde está la Maga. ¿Al fondo del Sena? ¿o acaso flota? El señor que conducía el camioncito blanco que no acaba de pasar. Hay una nube a mi par. No confío en ella. Tampoco confío en él.

Que aprovechara el tiempo me dijo mi papá. Que la tierra se acerca cada día más al sol y la luna más a la tierra. Que los años son más cortos ahora y así y así. Teorías de relatividad. Y que debía adaptarme a mi entorno y convertirme en "normal" que "normal" era un estado de relativo, lo que la mayoría considera como aceptable, por alguna razón mencionaron a Madonna.... Y nunca nos presenta a sus amistades. Te lo aseguro Esteban, que es un nudo de bipolares.
Si querés me desnudo entonces.

Desarrollando placas Seniles.

2009-10-17T17:50:00.000-07:00

Eso de la insuficiencia de decisión es asunto grave. Voy a decidir no seguir decidiendo.
Tengo sed.
Discúlpeme señorita, ¿podría servirme una sirena por favor?
Sí, para llevar.
Sí, sí, azúcar regular.
¡Ay! Me quemé carajo...

¡No vos! Claro que no hablo sola, nada más escribo sola. Tengo largas conversaciones con la que finge ser racional.

Nada, aquí despeinando ideas.

2009-10-17T17:37:00.000-07:00

No bebo tus presagios. Así no me vas a descifrar. Pero no te alejés tanto miope. No hay necesidad de comportamientos racionales. Qué asco ese exhibisionismo de la memoria asociativa. Es que sos una realidad que no depende del tiempo para existir. Siento tu voz en mi espalda como arena y resistol.

Un pedazo de infinito. Es que yo soy muy sensata, no, sólo soy muy mentirosa. Mentira. ¿Mentira? Pero, ¿cómo creerme? Creerme creadora.
Descre-arte. Toc-arte. Mir-arte. Desllen-arte. Pero, ¿por qué dej-arte? Sinfonías masticadas escupidas en tu cara, esa cara tan incompleta y falsa. ¿Apropiado elogio plástico? Destiñendo ideas orgánicas. No llegás. Alquilame. Vendeme y Esfumame. Fumo tu inquietud junto a mi distante proximidad mientras lleno una pipa de fragante suerte esa herrante suerte de tenerte al verte.
Me lo acaban de confirmar desde la punta de este cigarro que no enciende.

2009-10-17T11:13:00.000-07:00

Visitando Siempre Eternamente.

2009-10-12T10:51:00.000-07:00

SUCEDO SIN ENTERARME. Se me atraparon los pies en tu circunferencia, de modo que nos escapamos rodando hasta el desierto, ese desierto sobrepoblado que te estás imaginando.

La viva necrópolis.

¡Malcriado! ¡Me machucaste la luz!

Yo no me meto con tu sombra ¿escuchaste?

Nada más de vez en cuando.

Exijo una disculpa.

En vos veo otro polígono con los pies firmes.

AÚN NO ME ENTERO.

Algún lugar entre Denise y Alejandra

2009-10-12T10:10:00.001-07:00

Anoche me escuché afuera de mi ventana discutiendo con Alejandra.

-Aquel poema, el que bailaba ¿te acordás?-me preguntó.

-¿Con vos o conmigo?

-Con las dos Denise, el redondo, el que se derretía y congelaba.

-Yo no me acuerdo, pero era inolvidable.

TARAREANDO UNA CANCIÓN INSOPORTABLE.

2009-10-11T20:13:00.000-07:00

Tu problema es que te negás a usar tus sentidos. Nada más escuchás. (Leo entera la razón) Hablás dibujando y los demás somos incapaces de escuchar lo que decís, únicamente nos permitís percibir temperaturas, colores, olores, sabores y texturas. El otro día me dibujaste (y arrimado contra la pared) una llama en la mano. Yo comencé a agitarla como intentando desprenderla porque me ardía muchísimo(Pierdo los papeles). Te causó mucha gracia(Intentar atrapar con las manos el aire). Me acompañaste a coger taxi. Yo quedaba viéndome la mano y mientras me alejaba, la tremenda saturación de realidad me formó una ampolla muy coqueta (cosa de locos, de locos). Yo la condené con falso desprecio. (¡qué mal! ¡fatal!)

Que sea en pasarela.

2009-10-04T22:58:00.000-07:00

Sentí una necesidad embarrada de inercia por aplaudir. Lo aparente es. Todos arrodillados en una misma dirección, convencidos de una existencia superior.

(Insisto, ojalá no existieras detestable y abusivo amigo. Ojalá no existiera el cuándo, el cuando, el hoy, el ayer ¿y el mañana?)

"¿Podeis ir en paz?"

"Demos gracias a Dios."

De nuevo esa necesidad de aplaudir.

Te lo advertí Griselda.

2009-03-31T21:54:00.000-07:00

Nadie nunca escucha a la hermosa Cassandra.

Experimentando con Griselda.

2009-03-30T15:20:00.000-07:00

Ella se derrite y ya. Qué difuminado más chambón... Lepra marciana en etapa avanzada. Bonita palabra. Chambonada.

Un cerebro oxidado intenta a Charly, Luna y Difúmino.

2009-03-29T21:06:00.000-07:00

Diosa me regaló la portada de un libro asqueroso, magníficamente elaborado en pasteles. Yo decidí sacudir este cerebro enmohecido y me enteré que está corroído por el desuso. Qué pena. ¿Será aceptable decir que me siento como "El Salvador Será" por Roque Dalton?

Imposible.

2009-03-27T23:19:00.000-07:00

Nacemos. Morimos. Lo de en medio es mío. Yo soy mía. ¿Soy mía? Para todo mundo, por último, mía. ¿Finalmente mía?

Hippies mentirosos.