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"La tinta no secó y en palabras dije muchas cosas, pero en mi corazón todavía queda tanto por decir, que no me voy, me quedo aquí"

EN 51 AÑOS HAS LOGRADO LO QUE MILLONES NI SIQUIERA SOÑAMOS. LAS MEJORES ENERGÍAS PARA EL NIÑO DE MIS OJOS.

Frescas Ojeras.

Hermanito, toda mi energía está canalizada hacia vos, y creeme que se trata de una intensa descarga positiva.

Esto no lo vas a leer.

Estoy convencida y me prometo que la niña descanzará sus hinchados ojos y no más sal correrá por esas ansiosas mejillas.

Y Nick Mason se sienta a mi par a curiosear de qué son estos garabatos que se van formando de la punta del lápiz sobre la libreta.

Y todo lo que tu percepción alcanza a ver se divide en cuadros, primero son cuatro, luego nueve. Concluye con un golpe final: diez y seis pequeñas ventanas de percepción. Nick acerca su boca a mi oído, inflando pulmones, seguidamente dos suspiros perseguidos por la alentadora y brillante advertencia barnizada por una desgarradora voz sintética que pronuncia, "uno de estos días voy a cortarte en pedacitos".

Dos pasos más, a la derecha cinco gradas y bienvenido al momento donde la lucidez se gana olvidando y guardando.

Territorio espeso.

Sos la luz; soy el arcoiris. ¿Quién es el prisma? Te siento. Floreciendo. Una mirada y un todo. Perfección. Una maqueta atropellada. Seguís bebiendo cielo. No tenés idea la cantidad de mañanas y despueses que ví hoy. Y sin darte cuenta te dibujaste en mi brazo. Esas paredes que seguramente construí siguen moviéndose, juntándose, aplastándome. Y como dos inviernos agonizando viene y me persigue, me persigue dentro de mis venas. 2.5 disparos y una metamorfosis incompleta. Un nombre antiguo se llena de nervios. El aguacero nos une y mis palpitaciones incontrolables aullan implorando momentos que ya pasaron. Los pájaros dorados te despertarán ayer mientras digo (¿o decimos?) adiós a las mágicas garcitas. Al fondo suena La Pelícana y el Androide a un volumen imperceptible. Está descalza. La veo llegar con tus brazos cubriendo su alma. Te lloro y me entero que la casa está vacía. La mano permanece dormida y se baña en humo frío. El estómago se retuerce y el instante que guardé anoche en un sobre me desgarra con mi imposibilidad de vivirlo. Y te vas repitiendo con el golpe de la mutación. Te olvidás de la base, y la cúspide del triángulo no aparece aún.

Regresá Ayer. Te lo pido de rodillas escondida bajo la mesa de tu patio. Hiperventilación constante. Alguien razguñó sus ojos y bajo sus pies descansa el infinito. Me doy cuenta que soy el escarabajo atrapado en el tragaluz. Me doy cuenta que soy el escarabajo que ayer olvidé rescatar, al cual hoy por la mañana liberé junto con el resto de la basura clandestina. Yo no paro de crecer. Nada más te suplico me prometás algo de fe y constancia. No te preocupés yo sigo recortando rostros desconocidos.

Mi nueva creación

In Exelsis Deo?

Recién tuve una interesante conversación con un buen amigo. Yo como siempre escéptica ante lo espiritual. Pues él me dice que Dios es todo y que no lo podemos ver porque ni siquiera lo entendemos. Dios no está en el cielo, Dios es el cielo y todo lo demás. Me hizo una comparación que me ha dejado pensando.

Dijo, "Si Dios es todo es como que Dios fuera Denise y una célula muscular o x célula que se te ocurra se cuestionara, '¡Quiero ver a Denise! ¡Quiero verla! ¡Exijo verla! ¡Denise no existe!'. No puede entender que es parte de Denise, que Denise es ella y todo es Denise..."

Curioso análisis.

"Tout ce qui est nouveau est de ce fait automatiquement traditionnel" -Eliot

Lars Von Trier: Sobre el cinsimo

Sí, si somos humanos pensantes. Hace falta cierto nivel de cinismo para sobrevivir. Estoy en plena terapia contra la ansiedad. La teoría es que el cerebro filtra las sensaciones sensoriales porque no son muy importantes.

Hay un reducido grupo de personas, compuesto por desquiciados y por medio desquiciados con tendencias artísticas, cuyo filtro no funciona del todo bien. En otras palabras, su filtro no retiene todo lo que carece de interés para la vida humana. A menudo interesan a la gente que tiene buenos filtros porque les abren los ojos a cosas que no ven. Pero estos artistas, en general, no son personas felices. Si el filtro no funciona bien, no es posible existir correctamente como ser humano.

Rrrrradio Mano Papa Chango

LE PREMIÈRE VOYAGE DU JOUR

Cortázar a Tegretol

Mi Cortázar a crayones. Mis pies helados y mi camiseta maculada de salsa y jazzuelas.

El hombre solo en la sala de los espejos y los ecos.

"La verdadera otredad hecha de delicados contactos, de maravillosos ajustes con el mundo, no podía cumplirse desde un solo término, a la mano tendida debía responder otra mano desde el afuera, desde el otro."

-Capítulo 22. Rayuela.

Plena.

Abrazando el sillón. Regia.

Wombat Sombat.

Ella es Sombat. Sombat.